Llamando a las puertas del cielo

"Termópilas", un poema de Cavafis

Honor a aquellos que en sus vidas

se dieron por tarea el defender Termópilas.

Que del deber nunca se apartan;
justos y rectos en todas sus acciones,
pero también con piedad y clemencia;
generosos cuando son ricos, y cuando
son pobres, a su vez en lo pequeño generosos,
que ayudan igualmente en lo que pueden;
que siempre dicen la verdad,
aunque sin odio para los que mienten.

Y mayor honor les corresponde
cuando prevén (y muchos prevén)
que Efialtes ha de aparecer al fin,
y que los persas terminarán pasando.

C.P. CAVAFIS

Reseña "House of cards"

Me estoy zampando en los últimos días la serie de “House of Cards”, y la verdad me está pareciendo apasionante y recomendable, ateniéndonos eso sí, a unas consideraciones previas: Si esperas una serie de alardes técnicos y efectos especiales búscate otra, esto es una ficción de intriga al estilo clásico ambientada en los aledaños de la Casa Blanca, en concreto en las entrañas del Partido Demócrata, pero no te asustes, es sólo el marco.

A decir verdad, cada capítulo de la serie consigue sacarte del imaginario colectivo asociado al cuadro (que obviamente tiene su relevancia), para acercarte a la naturaleza de los personajes y de la trama y sobre todo a una de las tesis principales del argumento: Todo lo mueve el poder y las relaciones que establecemos en todos los ámbitos de nuestra vida en torno a él (en sus diferentes formas, intensidades y complejidad claro).

Una visión tan despiadada, cruel y atractiva de la vida, como la vida misma.

"Poética", un poema de Javier Egea

Vino primera frívola –yo niño con ojeras–
y nos puso en los dedos un sueño de esperanza
o alguna perversión: sus velos y su danza
le ceñían las sílabas, los ritmos, las caderas.

Mas quisimos su cuerpo sobre las escombreras
porque también manchase su ropa en la tardanza
de luz y libertad: esa tierna venganza
de llevarla por calles y lunas prisioneras.

Luego nos visitaba con extraños abrigos,
mas se fue desnudando, y yo le sonreía
con la sonrisa nueva de la complicidad.

Porque a pesar de todo nos hicimos amigos
y me mantengo firme gracias a ti, poesía,
pequeño pueblo en armas contra la soledad.

www.javiergea.com

No es tiempo de llorar

Nace Ganemos Cartagena

No venimos contra nadie, pero  ya no son tiempos de luchar por victorias parciales, el momento es ahora, y lo queremos todo.

Necesitamos las 1000 firmas que apoyen la iniciativa para continuar con este proceso de construcción colectiva para transformar Cartagena a través de las próximas elecciones municipales.

Web Ganemos Cartagena: http://ganemoscartagena.org/
Noticia presentación: Enlace La Opinión

"Instantes", un poema de Nadine Stair

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,
en la próxima trataría de cometer más errores.
No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.
Sería menos higiénico.

Correría más riesgos,
haría más viajes,
contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.
Iría a más lugares adonde nunca he ido,
comería más helados y menos habas,
tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida;
claro que tuve momentos de alegría.
Pero si pudiera volver atrás trataría
de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,
sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca
iban a ninguna parte sin un termómetro,
una bolsa de agua caliente,
un paraguas y un paracaídas;
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios
de la primavera
y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.
Daría más vueltas en calesita,
contemplaría más amaneceres,
y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...
y sé que me estoy muriendo.

Carbón para Mike

He oído que en Ohio,

a comienzos de siglo,

vivía en Bidwell una mujer,

Mary McCoy, viuda de un guardafrenos

llamado Mike McCoy, en plena miseria.

Cada noche, desde los trenes ensordecedores de la Wheeling Railroad,

los guardafrenos arrojaban un trozo de carbón

por encima de la cerca del huerto de papas

gritando al pasar con voz ronca:

«¡Para Mike!»

Y cada noche, cuando el trozo de carbón para Mike

golpeaba en la pared posterior de la casilla,

la anciana se levantaba, se ponía

somnolienta la pollera, y guardaba el trozo de carbón,

regalo de los guardafrenos para Mike, muerto pero no olvidado.

Se levantaba antes de amanecer y quitaba

el regalo a los ojos del mundo

para evitar contratiempos a los hombres

de la Wheeling Railroad.

Este poema está dedicado

a los compañeros del guardafrenos McCoy

(muerto por tener los pulmones demasiado débiles

en los trenes carboneros de Ohio)

en señal de solidaridad.

1926. Un poema Bertold Brecht